photo cre­dit: The­o­dore Scott

Ser poeta é viver, exa­ta­mente como qual­quer outro, mas sen­tir a dor e o pra­zer de viver mais do que outros, pas­sando isso para as pala­vras. O poeta vive as mes­mas dores de todos, pisa as mes­mas pedras, mas parece que cada seixo é sen­tido com uma pre­ci­são absurda na sola dos pés.

Um poema de Hui­do­bro que repre­senta per­fei­ta­mente meu estado de espí­rito esses dias. Outro que pisou todas as pedras.

La poe­sía es un aten­tado celeste

Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausen­cia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de pre­sen­cia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros obje­tos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A cier­tos árbo­les y a cier­tas pie­dras
Que han espe­rado muchos años

Se can­sa­ron de espe­rarme y se sentaron

Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy pre­sente en estado de espera
Ellos quer­rían mi len­guaje para expre­sarse
Y yo quer­ría el de ellos para expre­sar­los
He aquí el equí­voco el atroz equívoco

Angus­ti­oso lamen­ta­ble
Me voy aden­trando en estas plan­tas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las car­nes
Y mi esque­leto se va revis­ti­endo de cortezas

Me estoy haci­endo árbol
Cuán­tas veces me he ido con­vir­ti­endo en otras cosas…
Es dolo­roso y lleno de ternura

Podría dar un grito pero se espan­ta­ría la tran­subs­tan­ci­a­ción
Hay que guar­dar silen­cio Espe­rar en silencio

Vicente Hui­do­bro, Últi­mos poe­mas, 1948