photo credit: Theodore Scott
Ser poeta é viver, exatamente como qualquer outro, mas sentir a dor e o prazer de viver mais do que outros, passando isso para as palavras. O poeta vive as mesmas dores de todos, pisa as mesmas pedras, mas parece que cada seixo é sentido com uma precisão absurda na sola dos pés.
Um poema de Huidobro que representa perfeitamente meu estado de espírito esses dias. Outro que pisou todas as pedras.
La poesía es un atentado celeste
Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que han esperado muchos añosSe cansaron de esperarme y se sentaron
Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívocoAngustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezasMe estoy haciendo árbol
Cuántas veces me he ido convirtiendo en otras cosas…
Es doloroso y lleno de ternuraPodría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio Esperar en silencioVicente Huidobro, Últimos poemas, 1948
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